PRIMAVERA
Canti e canti
s’intrecciano nel cielo
e gli alberi
si vestono di fiori,
e volano le api
in sciami d’oro.
Quando scende la sera,
i gatti
neri, bianchi, rossi e grigi
fanno il concerto della primavera.
E. Borches
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PRIMAVERA
- lorys
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Re: PRIMAVERA
IL GIARDINO DIPINTO
Così Aprile in un giorno
m'ha dipinto il giardino:
di bianco calce tutto il muro intorno
e tutto il cielo del più bel turchino.
Di verde non ha fatto economia.
Or tutto è verde in questa terricciuola
che sembra l'orto della Poesia.
Che chiasso di colori in ogni aiuola,
e quanti fiori, quanta fantasia
di blu, di rossi, di celesti e viola!
C'è un fior per tutti in questo mio giardino!
Fanne un mazzetto da portare a scuola!
Così dipinse April questa mia breve
terra intingendo il pennello nel cuore
finché bastò il colore.
Renzo Pezzani
Così Aprile in un giorno
m'ha dipinto il giardino:
di bianco calce tutto il muro intorno
e tutto il cielo del più bel turchino.
Di verde non ha fatto economia.
Or tutto è verde in questa terricciuola
che sembra l'orto della Poesia.
Che chiasso di colori in ogni aiuola,
e quanti fiori, quanta fantasia
di blu, di rossi, di celesti e viola!
C'è un fior per tutti in questo mio giardino!
Fanne un mazzetto da portare a scuola!
Così dipinse April questa mia breve
terra intingendo il pennello nel cuore
finché bastò il colore.
Renzo Pezzani
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Re: PRIMAVERA
È dolce primavera
Alla selve, alle foglie dei boschi
è dolce primavera;
a primavera gonfia la terra avida di semi.
Allora il Cielo, padre onnipotente,
scende con piogge fertili
e accende ogni suo germe.
Gli arbusti risuonano
del canto degli uccelli,
i prati rinverdiscono.
E i campi si aprono:
si sparge la tenera acqua;
ora al nuovo sole
si affidano i nuovi germogli.
Virgilio - poeta latino
Alla selve, alle foglie dei boschi
è dolce primavera;
a primavera gonfia la terra avida di semi.
Allora il Cielo, padre onnipotente,
scende con piogge fertili
e accende ogni suo germe.
Gli arbusti risuonano
del canto degli uccelli,
i prati rinverdiscono.
E i campi si aprono:
si sparge la tenera acqua;
ora al nuovo sole
si affidano i nuovi germogli.
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Re: PRIMAVERA
Risveglio
Dal suo lieve dormiveglia
la natura si risveglia
con un battito di ciglia:
oh, la dolce meraviglia!
Verde il prato, verde il clivo;
nidi al ramo, gemme al rivo;
voci tinnule, canore,
tenue ondate di tepore;
sfarfallio di bianchi fiocchi,
meli, mandorli, albicocchi.
Nel suo fervido dormire,
non s’accorse di fiorire.
F. Castellino
Dal suo lieve dormiveglia
la natura si risveglia
con un battito di ciglia:
oh, la dolce meraviglia!
Verde il prato, verde il clivo;
nidi al ramo, gemme al rivo;
voci tinnule, canore,
tenue ondate di tepore;
sfarfallio di bianchi fiocchi,
meli, mandorli, albicocchi.
Nel suo fervido dormire,
non s’accorse di fiorire.
F. Castellino
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Re: PRIMAVERA
Primavera brilla nell’aria
Primavera d’intorno
brilla nell’aria, e per li campi esulta,
sì che a mirarla intenerisce il core.
Odi greggi belar, muggire armenti;
gli altri augelli, contenti, a gara insieme,
per lo libero ciel fan mille giri,
pur festeggiando il loro tempo migliore.
G. Leopardi
Primavera d’intorno
brilla nell’aria, e per li campi esulta,
sì che a mirarla intenerisce il core.
Odi greggi belar, muggire armenti;
gli altri augelli, contenti, a gara insieme,
per lo libero ciel fan mille giri,
pur festeggiando il loro tempo migliore.
G. Leopardi
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Re: PRIMAVERA
Primavera
Il sole splendeva su tutto il villaggio.
Era la primavera
di aprile e maggio,
di primule gialle, di azzurre pervinche,
di margheritine,
di trote e tinche.
P. Carpi, Nel bosco del mistero
Il sole splendeva su tutto il villaggio.
Era la primavera
di aprile e maggio,
di primule gialle, di azzurre pervinche,
di margheritine,
di trote e tinche.
P. Carpi, Nel bosco del mistero
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Re: PRIMAVERA
PRIMAVERA
È caldo il sole di T’ien – Kung;
è aperto l’uscio della pagoda;
sono salito da solo, e quassù
bevo un bicchiere di vino,
brindo alla primavera.
Giovani innumerevoli
mi guardano stupiti da lontano;
per quale ragione il più vecchio di tutti
è arrivato primo?
Po-Chu-I, Poesie e Poemi
È caldo il sole di T’ien – Kung;
è aperto l’uscio della pagoda;
sono salito da solo, e quassù
bevo un bicchiere di vino,
brindo alla primavera.
Giovani innumerevoli
mi guardano stupiti da lontano;
per quale ragione il più vecchio di tutti
è arrivato primo?
Po-Chu-I, Poesie e Poemi
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Re: PRIMAVERA
Primavera
Il sole, batte con le dita d'oro
alle finestre.
Uno squittio sottile è sui tetti.
Nell'orto la fontana
ricomincia a cantare.
È primavera.
Le chiese, in alto, con le croci accese,
i monti immensi con le cime rosa,
le strade bianche con gli sfondi blu.
È primavera.
Il cielo spiega gli arazzi
delle nubi al vento,
l'albero gemma,
verzica la terra.
Nel cortile la pergola è fiorita.
Ai balconi, le donne in vesti chiare.
E il mare ha un riso azzurro e un brivido di seta.
Giuseppe Villaròel
Il sole, batte con le dita d'oro
alle finestre.
Uno squittio sottile è sui tetti.
Nell'orto la fontana
ricomincia a cantare.
È primavera.
Le chiese, in alto, con le croci accese,
i monti immensi con le cime rosa,
le strade bianche con gli sfondi blu.
È primavera.
Il cielo spiega gli arazzi
delle nubi al vento,
l'albero gemma,
verzica la terra.
Nel cortile la pergola è fiorita.
Ai balconi, le donne in vesti chiare.
E il mare ha un riso azzurro e un brivido di seta.
Giuseppe Villaròel
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Re: PRIMAVERA
La primavera
Quando il cielo ritorna sereno
come l'occhio di una bambina,
la primavera si sveglia. E cammina
per le mormoranti foreste,
sfiorando appena
con la sua veste color del sole
i bei tappeti di borraccina.
Ogni filo d'erba reca un diadema,
ogni stilla trema.
Qualche gemma sboccia
un po' timorosa
e porge la boccuccia color di rosa
per bere una goccia
di rugiada...
Nei casolari solitari
i vecchi si fanno sulla soglia
e guardano la terra
che germoglia.
La capinera prova una canzonetta
ricamata di trilli
e poi cinguetta
come una scolaretta. I grilli
bisbigliano maliziose parole
alle margherite
vestite di bianco.
Spuntano le viole …
A notte le raganelle
cantano la serenata per le piccole stelle.
I balconi si schiudono
perché la notte è mite,
e qualcuno si oblia
ad ascoltare quello che voi dite
alle piccole stelle
o raganelle
malate di malinconia.
Ugo Betti
Quando il cielo ritorna sereno
come l'occhio di una bambina,
la primavera si sveglia. E cammina
per le mormoranti foreste,
sfiorando appena
con la sua veste color del sole
i bei tappeti di borraccina.
Ogni filo d'erba reca un diadema,
ogni stilla trema.
Qualche gemma sboccia
un po' timorosa
e porge la boccuccia color di rosa
per bere una goccia
di rugiada...
Nei casolari solitari
i vecchi si fanno sulla soglia
e guardano la terra
che germoglia.
La capinera prova una canzonetta
ricamata di trilli
e poi cinguetta
come una scolaretta. I grilli
bisbigliano maliziose parole
alle margherite
vestite di bianco.
Spuntano le viole …
A notte le raganelle
cantano la serenata per le piccole stelle.
I balconi si schiudono
perché la notte è mite,
e qualcuno si oblia
ad ascoltare quello che voi dite
alle piccole stelle
o raganelle
malate di malinconia.
Ugo Betti
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Re: PRIMAVERA
Marzo
Oggi la primavera
è un vino effervescente.
Spumeggia il primo verde
sui grandi olmi fioriti a ciuffi
dove il germe già cade
come diffusa pioggia.
Fra i rami onusti e prodighi
un cardellino becca.
Verdi persiane squillano
su rosse facciate
che il chiaro allegro vento
di marzo pulisce.
Tutto è color di prato.
Anche l'edera è illusa,
la borraccina è piú verde
sui vecchi tronchi immemori
che non hanno stagione,
lungo i ruderi ombrosi e macilenti
cui pur rinnova marzo il grave manto.
Scossa da un fiato immenso
la città vive un giorno
d'umori campestri.
Ebbra la primavera
corre nel sangue.
Vincenzo Cardarelli
Oggi la primavera
è un vino effervescente.
Spumeggia il primo verde
sui grandi olmi fioriti a ciuffi
dove il germe già cade
come diffusa pioggia.
Fra i rami onusti e prodighi
un cardellino becca.
Verdi persiane squillano
su rosse facciate
che il chiaro allegro vento
di marzo pulisce.
Tutto è color di prato.
Anche l'edera è illusa,
la borraccina è piú verde
sui vecchi tronchi immemori
che non hanno stagione,
lungo i ruderi ombrosi e macilenti
cui pur rinnova marzo il grave manto.
Scossa da un fiato immenso
la città vive un giorno
d'umori campestri.
Ebbra la primavera
corre nel sangue.
Vincenzo Cardarelli
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